Patria

Cuestión de ternura

(a propósito de las Jornadas a la Memoria de Luis de Lión)

La hecatombe significó
el final de los tiempos.
La mía, por supuesto.
Ustedes me sobrevivieron.
Debían trascender la oscuridad
para buscar la esperanza.

Ellos, los del rostro oculto,
quisieron quemar la palabra
eliminado el poema
y triturando los sueños.

Dejé escondida mi ternura
en las manos de la madre
del padre que llora
de las compañeras de las jóvenes
que jugaron a esconderse
de la maldad de los hombres.

La misma guadaña que segó mis utopías
insiste en cegar las visiones
y acallar las voces
de los que me sobrevivieron.

La hoguera no era para las niñas,
ni para los libros,
ni para los sueños.

El fuego debía surgir del corazón del hombre
de la tierra fértil
del color rojo de las flores y su olor a rocío;
de la pasión del Volcán de Fuego
y de la opulencia del Volcán de Agua.


El fuego debía ser calor humano
antorcha
guía
calor de hogar.
Y no combustión de sueños
y deseos de libertad.

¿Qué harán ahora ustedes
los que me sobreviven?
¿A dónde irán con mi memoria?

Sé que acontece la ternura
cuando dos o más recuerdan mi nombre
y descubren el rostro que nombran mis palabras.
Ese es mi legado.

El olvido es la peor de las injusticias.
Hay que encontrar el camino de retorno
a la esperanza
y que nadie más
ni el pájaro más frágil
deba morir al querer volar.

Escusas quiere la vida

"Mire mano,
esa Eva
que usté me dio
al principio, vaa
la pura tos con flema.

Bien chula,
bien tranquila la patoja.

Pero,
después de que se hartó
un resto de manzanas,
peló cables la condenada,
empezó que "Adancito por aquí"
que "Adancito por allá"

Y es que usté también, mano,
dejar las manzanas,
allí a la interperie
y al alcance de to'...
se peló bien grueso

Además
¿para qué me hizo querendón
y no despreciativo?
Ni modo que yo iba
a rechazar la mordidita.

Por eso Jefe, mire,
cualquier rollo de desobediencia
u otra cosa,
allí se las arregla con la chava, porfa"

Eva respondió:

"no seas culero Adán.
que después de andar
chuliándome con todo
ahora andás haciéndote
el de la boca chiquita

y no le vuá pedir perdón
ni vos ni al Don de allá arriba

y si uno de ustedes

tiene algún problema
nos arreglamos a la salida"

salieron...
y cuando vieron que afuera

las manzanas no estaban prohibidas

ni había que pagarlas con culpa

decidieron no volver al paraíso

y se las comieron, 

con más gusto
y dicen las lenguas viperinas

que cogieron felices para siempre.

Comic de Ralf König

Maldita abstinencia

Está bien
dejémonos de pajas
- no de los ejercicios manuales
por supuesto -

dejo de hablar de ausencias
de amor, de nostalgia

reconozco
en nombre del deseo
- y de Benedetti -
que la culpa es mía
porque no enamoro

- no es lo más sensato,
pero es lo que pide el cuerpo
urgencia pura -

lo hablamos desde el principio
me dirás
y eso también es cierto
que no había más contrato
que la sed de nuestros cuerpos.

Vaya, olvidémoslo
olvidemos toda palabra
que huela a sentimiento

está bien, empecemos de nuevo
-  maldita abstinencia -

ahora sí, lo digo sin rodeos:
¿cuando cojemos?

Vuelvo

Vuelvo y no te encuentro. Había soñado tantas noches con vos. Me prohibiste enamorarme. Yo juré acatarlo como si algo así pudiera ser posible. Sin embargo, a la distancia, en las noches de autoexilio, me refugiaba en la ilusión de abrazar tu cuerpo, de jugar con el vello de tu pecho, de darte besos y más besos hasta que tu sabor se convirtiera en parte de mi boca. Volví y no estabas. Existes sí, pero no donde te pienso. Existes en alguna parte, pero no en este punto del tiempo y el espacio en que te necesito. No hay más una ilusión donde tu cuerpo pueda refugiarme. Tu ausencia no era el lugar, al que quería regresar.

Oferta y Demanda

Cuando necesites ternura
aquí en mi corazón
tengo una fábrica
y entre mis brazos
distribuyo al por mayor.

Atrapa Sueños

La casa tiene una red
en la cual recoge los sueños
Sobre el techo sus gotas
han esculpido planetas y universos.

Esta pared calla
oculta
las huellas sonoras
que dejan las hadas
en la atmósfera mítica
del jardín

-largo escenario de las hojas danzantes
el viento que las eleva
es brusco y tierno
como
el primer amante-

Esa
es la pared
más ancha :
allí
la realidad no traspasa

sobre su hormigón
las viejas
y minúsculas erosiones del tiempo
otorgarán asilo seguro
al secreto de la noche y a su morada.


(otro ejercicio esta vez en base al poema La Casa de Carlos Battilana, de su libro El fin del verano.

Ando en un curso de poesía del siglo XXI, por eso tanto ejercicio ;) )

Paranoia

A veces pienso que lo digo tiene sentido y alguien escucha.
A veces pienso que el que escucha escribe en un cuaderno
y que ese cuaderno contiene una lista.
y que en esa lista estoy yo.

Lala Reciclada

Amor,
soy una chica joven y bella
encantadora de perfiles
y de amores verdaderos.

Estaría muy feliz
si el contacto con usted You
sabe al color de la distancia
al de la edad
y al de cierto love
que hace a la piel
saber a nosotors
y a todos nuestros perfiles
que se van decolorando
dentro de nuestros pechos.

Please, le agradecería
si me enviara correo mail,
para sorber más de usted,
y conocer sus

fotos privadas,
fotos encasilladas,
fotos perfiladas,
fotos enlatadas,

fotos para sorber y saber
y enviar
de mi yo al You
si usted me lo permite.


En best love,
Lala @ Spam

EROTIKA, lujuria poética iberoamericana. Vol. 2 Colección 2012

Nuevo libro de Mónica Gameros, con su editorial Cascada de Palabras, en el que tuvo a bien incluir dos poemas míos.









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Inercia

Ayer soñé que me querías. Mi pobre corazón despertó extrañando los besos que nunca me has dado y las caricias que siempre  faltarán sobre mi cuerpo. Le he dicho a mi inconsciente que odio los sueños con inercia, pero ese es otro cabrón que no me hace caso.

Delmira Augustini

Viendo la página de Eduardo Galeano, me encontré con la historia de esta poetisa, que no conocía. Me impactó, tanto su historia trágica, como la valentía de sus poemas escritos a principios del siglo XX. Aquí primero el texto de Galeano:

Delmira
Por Eduardo Galeano

Escuchar en voz de Eduardo:

En esta pieza de alquiler fue citada por el hombre que había sido su marido; y queriendo tenerla, queriendo quedársela, él la amó y la mató y se mató.

Publican los diarios uruguayos la foto del cuerpo que yace tumbado junto a la cama, Delmira abatida por dos tiros de revólver, desnuda como sus poemas, las medias caídas, toda desvestida de rojo:

- Vamos más lejos en la noche, vamos…

Delmira Agustini escribía en trance. Había cantado a las fiebres del amor sin pacatos disimulos, y había sido condenada por quienes castigan en las mujeres lo que en los hombres aplauden, porque la castidad es un deber femenino y el deseo, como la razón, un privilegio masculino. En el Uruguay marchan las leyes por delante de la gente, que todavía separa el alma del cuerpo como si fueran la Bella y la Bestia. De modo que ante el cadáver de Delmira se derraman lágrimas y frases a propósito de tan sensible pérdida de las letras nacionales, pero en el fondo los dolientes suspiran con alivio: la muerta muerta está, y más vale así.

Pero, ¿muerta está? ¿No serán sombra de su voz y eco de su cuerpo todos los amantes que en las noches del mundo ardan? ¿No le harán un lugarcito en las noches del mundo para que cante su boca desatada y dancen sus pies resplandecientes?

Hay criminales que proclaman tan campantes ‘la maté porque era mía’, así no más, como si fuera cosa de sentido común y justo de toda justicia y derecho de propiedad privada, que hace al hombre dueño de la mujer. Pero ninguno, ninguno, ni el más macho de los supermachos tiene la valentía de confesar ‘la maté por miedo’, porque al fin y al cabo el miedo de la mujer a la violencia del hombre es el espejo del miedo del hombre a la mujer sin miedo.

Quema del Diablo

El diablo anda suelto.
Salta aceras,
brinca fogatas.

En el semáforo rojo
atrapa la luz
- la apaga -

En el reloj de flores
atalaya la hora
- la ataja -

En el campanario
enrolla el viento
- lo arraiga -

El diablo gira,
el diablo vuela
- fracasa -

Acostumbrada
a la improvisación diaria
la ciudad no se para.

Otra vez
se descompuso el semáforo.
Otra vez
se descompuso el reloj.
Otra vez
se atascó el campanario.

La vida sigue,
no hay inercia.

A esta ciudad
no hay diablo ni santo
que la detenga.

Y el diablo, se pierde
en la humareda de la noche,
y se deja quemar.

Desde el laberinto

Cómo será ver el pasado sin recelo.
Cómo será encontrarse en el espejo
y pensar que solo se fueron los años
pero que sigues siendo
exactamente el mismo.

Que no hubo mayores cambios
que te fuiste sin desviarte
porque dirigiste tu vida
porque tuviste siempre el mando
porque nunca nadie
te llevó prisionero
a algún mundo lejano.

La vida ha sido
benévola contigo
te cambió la edad
te cambió la cara
pero dejó al destino
durmiendo satisfecho
sobre la palma de tus manos.

Qué envidia verte
tan amigo del tiempo,
arrullando a la suerte
y siendo el paradigma
de Cohello y Og Mandino.

Yo te veo,
te observo,
triste,
y me pregunto
cómo habría sido la vida
detrás de las paredes invisibles
de este laberinto.

Virtual I

Tu webcam
descubre para mi
tu desnudez
y te veo
y te observo
y me excitas
aunque nos separen
tiempo y distancia
y mis carencias
y querencias
queden sueltas
sin poder asirse
a esa mano,
esa hermosa mano
que te toca
y te recorre,
obra divina
hecha hombre
al otro lado
del océano.

Tan sola
tan mía
se queda mi mano
ajena
foránea
exiliada
de tu imagen
en la pantalla.

Nostalgia

a veces extraño
el sabor del amor

dulce veneno
que tuve que escupir
para salvarme.

Nos platican sus fantasmas

Aún están los que se fueron,
nos platican sus fantasmas,
su ser y estar
se expanden
en imágenes y sonido
que viajan del pretérito
a un futuro incierto
e imperfecto.

Sentimos las palabras
desde la memoria
que dibuja
círculos concéntricos
con las letras de su nombre
dejándonos imaginar
que los vamos alejando, así,
de la infinita muerte
que nace del olvido.


Los nombramos,
les hablamos,
les consultamos.

No es que estemos locos,
no hablamos con los muertos,
hablamos con la vida que quedó
suspendida en el aire;
la vida - eso que está
y que aún conservamos
en este refugio extraño
que llamamos recuerdo.

Primera Lectura

En sus manos jóvenes, ella temía sentirse un libro viejo
Su piel desgastada por lecturas inmemoriables.
Sus páginas rugosas, sus letras vulnerables.
Historias caducas que ya nadie quería recordar.

En sus manos jóvenes, él deseaba sentirla atemporal.
Su piel con aroma a certeza, a misterio y a sabiduría.
Sus páginas testigos de vida, de pasión y de osadía.
Historias sensuales que solo su cuerpo era capaz de contar.

Ella, sin embargo, se entregó y amó sus manos.

Él, por lo tanto, la tomó y amó su piel.

Acércate y verás que soy espejo

Mi frase preferida de hoy: "acércate y verás que soy espejo" la encontré en el poema de Rafael Romero "intento".

Para que les de más curiosidad de cómo es el poema, les pongo un fragmento:

"respiro y me seduce una avalancha de destinos
y me pregunto, ¿qué haces tú para perderte?,
¿a quién engañas escupiendo rasgos e inventándote etiquetas?
párate, aún resisto aquí, acércate y verás que soy espejo"

Muy acertado luego del doce de octubre y de todos los debates que se dan tanto en EEUU como en Europa sobre el derecho de existir de los migrantes ¿verdad?

El poema completo lo pueden leer aquí.