Escritores Guatemaltecos leen a sus escritores favoritos

Prensa Libre invitó a escitores guatemaltecos Gloria Hernández, Carmen Matute, Víctor Muñoz, Gerardo Guinea y Emilio Solano a leer partes de sus libros favoritos. Les comparto el video.

Vista a futuro

No querré que Manuel desaparezca de mis sueños, cuando lo único que me quede de él sea su nombre.Me revela su nombre en todos nuestros encuentros para asegurarme que lo recuerde, antes de marcharse volando en avión ,y no como pájaro como suele suceder en otros sueños. Siempre se nos hace tarde acariciándonos en la despedida, pero a las cuarto para las seis (eso dice el reloj de pared del aeropuerto) , sin falta, llega la azafata que  lo jala del brazo para llevárselo, y me dejan a mí sola en una sala, que ya no es de espera  sino de conferencias, en donde el jefe, mi jefe o su jefe, me mira fijamente en señal de dasaprobación.

Antes que aparezca la azafata, que a veces se llama a sí misma Elena,  él alcanza a darme un beso
que me estremece hacia adentro. Luego despierto y olvido su rostro, su cuerpo, su calor, su olor, pero no su nombre. Manuel, como mi primo, como el conserje del edificio donde vivo. Pero sé que ellos no son él. Él es otro, uno que aún no conozco.


Una amiga que juega a ser sicóloga me dice que Manuel es mi parte masculina  y predice que se escapará cuando lleguen las hormonas con las que algún día aliviaré medicamentosamente la terrible, la temida, menopausia. Una explicación que me suena medio rara porque no suelo ser tan dulce conmigo ni en mis momentos más autoeróticos.

Pero si Manuel está aquí dentro, no habrá alguna forma de que salga. Que un dios piados me lo saque de una costilla, por ejemplo, o que se escoja un cuerpo, un avatar de carne y hueso para quererme.O mejor aún, que una escritora cursi nos haga personajes de un cuento. Si él no puede ser real, entonces que ambos seamos ficción. Bien, decidido. Pero, sin azafata.

Microrelatos twitteables

-Es el calor humano-,dijo el general a la prensa, recordando los ranchos, con gente incluida, que había mandado a incendiar.

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A veces extraña el sabor del amor. Ese dulce veneno que tuvo que escupir para salvarse.

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La ropa interior más púdica en el cuerpo más hermoso que he visto. La maquillé y se la llevaron a enterrarla.

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No aprendió a bailar porque la música se le quedaba prendida al corazón y por más que se movía nunca logró que le bajara a los pies.

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Debían terminar. Él lo dijo conteniendo el llanto. Ella lloraba sin entender. Sin mirarla a los ojos, sacó de su bolsillo la orden de arresto.

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Racismo

Si fuera europea,
o sudamericana,
o rubia,
o alta,
o con los ojos verdes,
o con la piel más blanca

o de pelo lacio
o con cabellera rizada


Si fuera V. o A. o M.
o cualquier otra letra
que nombrara un "no yo"
transformada.

Tal vez así
tú y yo

podríamos quererme.

Es lo que aprendimos
lo que mamamos
lo que vivimos
en la patria del criollo
(en su empresa, en su finca).

Ese "racismo hacia adentro"
que le dicen.

Genocida orientado a objetos

¿En qué piensa un genocida
cuando le preguntan si conoce Nebaj?
Julio Prado

- ¿Cómo sabe usted que hubo guerra?
- Porque la vivimos.
- ¿Pero fue o no fue guerra? ¿Contra quiénes hacían la guerra los soldados?
- Contra nosotros.
- No, los soldados peleaban contra otro grupo armado, no sólo por pelear, 

¿Contra quiénes fue la guerra?
- Fue contra nosotros, contra la población.
- ¿Pero quién hizo la guerra?
- La hicieron los ejércitos... La hizo contra nosotros, no otro grupo, nosotros, la gente.

Declaraciones de una testigo

El acusado no piensa en Nebaj, piensa en paisajes sin gente, en proselitismo, en darle la mano a los "inditos", los pequeños (mi papá, mi mamá, votarán por Rios Montt) y los más grandes que sí podían votar, las señoras que iban a los discursos de cuando fue candidato, cuando acompañó al otro candidato, cuando fue diputado, ay!, qué nostalgia ese tiempo de victoria y de impunidad. Tal vez piensa en el tiempo ingrato, en que decidió sobre la vida de muchos, pero no, no eran vidas - piensa - eran piezas de juego, de un juego de ajedrez con todas las piezas morenas, indistintas, en el que lo importante, lo real, era la mano, la mano que mueve las piezas y ahora dice no recordar, las piezas que podían comerse, hartarse, tirarse, destruirse, con tal de ganar la partida, pensando que su mano era la mano de dios, pero no para meter goles como Maradona, sino para decir cómo dar patadas, manotazos y cabezaso, para decidir que hay penales (y cárceles y fosas y paredones), y quienes van parar allí y quienes mueren allí, y ser árbitro y juez, en el que no importa quienes juegan, porque no se trata de gente - piensa - eran figuras en un tablero, eran "animales con cola y cachos", eran cartas de póquer, eran figuras en la pantalla en un juego de muerte y sangre, eran frijolitos (y fusiles) para llenar el cartón de lotería y gritar "victoria" cuando tocara la muerte, eran el Mr Smith de una Matrix paranóica, eran todos uno mismo, un mismo enemigo, eran todos uno solo que se escondían en el niño, el bebé, en el vientre de una madre al que le arrancaron la vida, toda esa no era gente - piensa - Nebaj era un paisaje, un territorio, un tablero.

Habría que preguntarse qué piensa Nebaj cuando escucha el nombre de aquél que aún sonríe narcisista e irónico. No sabemos qué piensa Nebaj cuando ve al acusado. Al verlo en el banquillo quizás todavía tiembla, pero ahora de esperanza. Porque Nebaj, no fue un juego. Fue y sigue siendo gente.


http://www.flickr.com/photos/staceyholeman/1437453710/

Escena de la película Manderlay

Tomado de:
http://www.prensalibre.com/quiche/Rechazan-nueva-eleccion_0_764323607.html

Día Internacional de la poesía 2013

Mañana 21 de marzo es el día internacional de la poesía.

Según la UNESCO, el principal objetivo es ayudar a sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas. Para celebrarlo aquí algunos videos de poetas guatemaltecos leyendo su obra.

Carolina Escobar Sarti



Rebeca Lane

Hubo una historia

Hubo una historia con tu cuerpo. Ahora lo recuerdo. Tenía algo que ver con ansias floreciendo y la alegría del amor que llega inesperada. Había una cama y un sofá y caricias en un jardín ajeno. Eras terrestre, aunque ya entonces lograbas caminar sin hundirte sobre la mar de mi desaliento. De haber sabido que no sabías nadar, no me hubiera sentido tan frágil ni tan feliz.