Cuento de hadas

Me contó del vestido blanco, del anillo, de la promesa. Cuarenta años ha y aún recordaba: la ilusión del amor en colores pastel, pastel de cinco pisos, piso de madera nueva, nuevas las ganas, ganas de cama, cama guardada en la enfermedad a solas, solas las noches de luna y sangre, sangre de su sangre que se multiplicó por tres, tres dolores, tres alegrías, tres destinos femeninos que salieron de la nada en que se convirtió el sueño, cuento-sueño, despertar del cuento, descontar de sueños. Cuarenta años ha y aún recordaba. Aún pintaba recuerdos. Aún se aferraba a una dicha prometida que nunca llegó.